Papa entrouvre la bouche, passe sa langue sur ses lèvres pâles. Un souffle rauque s’échappe de sa gorge. Colt enfonce ses ongles dans l’accoudoir de son siège, bordel, on n’est pas dans un bouquin. Alors tu vas expédier notre vie en une phrase, nos rancœurs enfouies sous un tapis de non-dits, mes rêves bousillés par ta désinvolture—